Ao (estranho) devorador de Nietzsche

Acaso é ver você na livraria da esquina, fazendo-a de biblioteca nos sábados, indo até a última prateleira dos livros de Filosofia, devorando Nietzsche naquela página que você deixou marcada com uma fita vermelha de cetim.
Inevitável é não olhar para o lado, e observar cada detalhe seu. Do modo como pega o livro e reclama da poeira ali deixada, até quando levanta a sobrancelha esquerda, fazendo ar de quem se pegou numa grande descoberta.
Simples é sua maneira de se vestir. Com camiseta de banda de rock e calça jeans. Com uma bolsa do lado, onde você leva os livros da faculdade e onde pega papel e caneta para copiar uma passagem interessante do capítulo.
Contraditório é o seu comportamento. Severo diante do caos urbano, sincero em seu habitat natural, diante dos livros, respirando letras e aspirando poesia.
Inútil sou eu. Aparecendo lá todos os sábados só para vê-lo. Experimentando ler Nietzsche também, pra ver se você me nota, porque eu sento bem do seu lado e coloco o meu melhor perfume.
Incrível foi quando você deixou sua caneta cair no chão, e eu me curvei para pegar. Ai você olhou para o lado e disse:
-Você lê Nietzsche e tem olhos verdes. Como não notei isso antes?
E eu sorri, encabulada. Pensando que nem foi preciso muito, aquilo já me satisfazia. Mas você me convidou para um café no dia seguinte. E então, contou que há tempos tentava se aproximar de mim. Mas a única coisa que conseguia fazer era entrar na livraria, pegar o mesmo livro e lê-lo diversas vezes só para ver se eu notava a sua simplicidade intelectual.
A caneta e Nietzsche foram só desculpas.

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